Uma taça de vinho generosa, um brinde a inspiração que volta... Safada que me abandonara a ano...

Imersa em uma profusa e sonolenta inquietude,
Esta de desejo e angústia, aquela que faz pulsar a carne.
Ah...Sim, esta é de poucas ventura e virtude.
Insólita e divertida, de você de mim.
Assim, como um dia de festa.
Aquele, recheado de rosas vermelhas e de orquídeas.
Eterno dia de espera.
Este dia que não chega.
Como aquela esperada Verdade que não acontece,

Homenagem as salvantes taças de vinhos nas noites solitárias...

Inebriante mistura de ar e vinho...
Tortura delicada...
Escorregadia como seda fria, confortante como beijo quente.
Bocas, como portas da vida...
Ao sopro do amor, que na maioria das vezes inicia faltante e segue pulsante mesmo que em nada finde e em tudo acabe. Mesmo que nunca começe.